Не далее как двадцать минут назад я привычными урывистыми движениями выпрямляла волосы и крутилась на стуле. В голове вились мыслительные цепочки, за которыми обыкновенно сложно углядеть - "сейчас идем на Похороните меня за плинтусом, отлично, правда, страшновато, что фильм не оставит должного впечатления, ну да ладно, книга-то останется такой же замечательной, кстати, о повести, хорошо бы Пашке прочитать ее до просмотра, но это уже, увы, невозможно, да и книги-то нет, хотя была, а я посеяла где-то, вот дура, обидно, ну ничего, как-нибудь да прочитает...". И вдруг мой взор упирается в бежевый, до боли знакомый переплет. Я вскакиваю с места и протягиваю руку. Читаю ехидное - " Павел Санаев - Похороните... ".
...
Я сплю на втором этаже. На первом помещается стол, заваленный разнообразным, родным хламом. Поэтому, заканчивая читать что-то перед сном, я ленюсь спрыгивать с кровати и класть томик на место, и убираю его под подушку.
Сейчас я читаю "Записки Покойника".
И, как оказалось, боюсь спать с Булгаковым.
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий