О "Коллекционере"

Одиннадцать лет назад я впервые, за один день, прочла "Коллекционера" Джона Фаулза и была сражена им наповал. Мне казалось, что я - это Миранда Грей, и такой чудовищный и гениальный конец, как умереть от подхваченного воспаления легких и быть закопанной в саду (о чем никто и никогда не узнает), меня просто шокировал своей жизненностью. Потому как в жизни все в точности так и случилось бы, и никак иначе.

С тех пор я еще дважды перечитывала "Коллекционера" в разные свои периоды и состояния, но тихий шок оставался. По этому роману можно проверять людей. После него я навсегда разочаровалась в психологии, которую тогда изучала.

Я встречала главных героев. Их ущербный, мещанский взгляд на мир рисовал меня в возвышенных красках, и каждый раз их до глубины сердец сотрясала и оскорбляла моя жалость к ним, то во мне, что они принимали за врожденное, почти арийское, превосходство над ними, над всем их существом, и что в действительности было лишь моим искренним желанием жить и радоваться жизни. Да, в каком-то смысле они оскорбляли меня своей закомплексованной манерой знакомиться, своим желанием прикоснуться, любым своим интересом ко мне, своими диковинными иллюзиями, своей безобразной настойчивостью во что бы то ни стало добиться любой моей реакции, моего расположения. Они не маньяки и не украдут и не запрут в подвале. Но их мир - это больной мир. И всю эту неподъемную ношу ничем не поднять, не измерить и не вылечить. Ее можно лишь сторониться, пытаться о ней не думать и забыть.

Любой мой спор с кем-то, кто читал "Коллекционера", носит бурный и страстный характер. Сегодня он был еще и веселым как ни странно. Хорошо, что книги есть.