Вспомнишь тот сон, что снился ещё в палатке,

*
Небо становится гуще и тяжелее.
Голым деревьям в парках немного стыдно.
В рамках приличия сосны стоят и ели.
И так далека весна, как далёк Сидней.
Ветер щекочет щёки и шьёт шапки.
Камни теперь, конечно, совсем остыли.
Вспомнишь тот сон, что снился ещё в палатке,
Шёпот прибоя, вкус водяной пыли.
В колёса времени - палки. Крепки спицы.
Надо опять придумывать смысл жизни.
Только скажи, ты будешь ещё мне сниться?
Кружится снег и падает на карнизы...

Про данное слово

Вот так бывает - отпустит, а ты берешь, перечитываешь старые тексты, пересматриваешь старые фотки, перевоспоминаешь.
Можно, конечно, стереть историю, удалить посты из ЖЖ и так далее, фотки тоже стереть, если есть в бумажном варианте - выкинуть на фиг, предварительно порвав на всякий случай. Можно даже заставить себя не думать.
Осталась еще одна проблема - разобраться со снами, в которые порой, по моему же недосмотру, приходят не те люди.
Сегодня вот, например, приятный человек из прошлого приснился, дружище. Коим уже не является, к сожалению.
А завтра что будет? Вдруг забудусь и дам присниться тому, кого бы совсем не хотела бы видеть. Я вот всё отпускаю, отпускаю, да никак не отпущу. Зачем-то до сих пор его при себе держу.
Мне втирают, что убежать - самый плохой вариант. Легкий, по сути ничего не решающий, всё равно призраки прошлого потом догонят, даже если мосты пожечь. Я может и правда не убегу и в этот раз, только вот мысль, что я могу жить где-то абсолютно также - даже дышать буду - теперь спокойно обдумывается. И я не срываюсь на истерики. И могу не досаждать постоянными: "Ах, что же мне делать, я такая вся из себя несчастная" своим друзьям/знакомым/подружкам нужное подчеркнуть.
Драма поднадоела.

Тихие шорохи ***

***
Тихие шорохи
Мелкой штриховкою
Ночь обступила
Фонарные сумерки
Рядом идет
То, что, кажется, умерло -
Странной, чужой
Незнакомой походкою.
Прячется в тени
Чуть видные, черные
Все так спокойно,
Так больно, и счастливо
Что-то идет
Ко всему непричастное
Давнее, странное
Верное, вздорное.
И, южным ветром
Так нежно-порывистым
Вдруг прикоснется
Истает, откажется
Глянет в глаза
Как в последнюю истину
И ни на что никогда
Не отважится.
Пальцы в руке
Аромат и дыхание
Я так хотел бы. почувствовать
Поздно ли?
Ночь, уходя,
Мне дает обещание
Вновь возродить тебя
Снами и звездами.
Rink

Твой сон

Ты спишь. Я сон твой не нарушу,
Лишь нежно, нежно обниму.
Ах, как же ты запал мне в душу,
Так не дано ни одному!
Другие, может быть любили,
И счастье прочили, но ТЫ
Один в таком огромном мире...
Ты воплощение мечты.

И, замыкая новый круг, впадая в сон, забыв про ужин, о чем ты думаешь, мой друг?

О чем ты думаешь, одна проснувшись? Сонными глазами глядишь в окошко, где видна природа в стиле "юго-запад". В одной руке держа утюг, другой на завтрак режешь что-то. О чем ты думаешь, мой друг? Спеша привычно на работу. В зовущем трепете духов, всей плотью впитывая лето, вдыхая вонь чужих грехов и горечь первой сигареты, не видя никого вокруг, бежишь стремглав на остановку. О чем ты думаешь, мой друг? Барьеры луж минуя ловко. Спасибо, сотовая связь. Прогресс идет почти бок о бок. О чем ты думаешь? Томясь в одной из бесконечных пробок. Что жизнь похожа на лото и барабан нечестно крутят. О чем ты думаешь? О том, что думать не о чем по сути. Что каждый сам себе кумир-лепи как можешь эту глину. Что миром только назван мир, но он с войной наполовину. И, замыкая новый круг, впадая в сон, забыв про ужин, о чем ты думаешь, мой друг? Не обо мне, мы просто дружим. простая логика людей: на мыслях-грязь, на солнце-пятна. О чем ты думаешь и где - уже неважно и понятно.дыханьем губ, изгибом рук, призывом глаз живет мой почерк. О чем ты думаешь, мой друг? Одна, проснувшись этой ночью. О том, что грустно это очень....О том, что не бывает вдруг...

Настроение сейчас - осень....

Еще не осень - так, едва-едва.
Ни опыта еще, ни мастерства.
Она еще разучивает гаммы.
Не вставлены еще вторые рамы,
и тополя бульвара за окном
еще монументальны, как скульптура.
Еще упруга их мускулатура,
но день-другой -
и все пойдет на спад,
проявится осенняя натура,
и, предваряя близкий листопад,
листва зашелестит, как партитура,
и дождь забарабанит невпопад
по клавишам,
и вся клавиатура
пойдет плясать под музыку дождя.
Но стихнет,
и немного погодя,
наклонностей опасных не скрывая,
бегом-бегом
по линии трамвая
помчится лист
опавший,
отрывая
тройное сальто,
словно акробат.
И надпись "Осторожно, листопад!",
неясную тревогу вызывая,
раскачиваться будет,
как набат,
внезапно загудевший на пожаре.
И тут мы впрямь увидим на бульваре
столбы огня.
Там будут листья жечь.
А листья будут падать,
будут падать,
и ровный звук,
таящийся в листве,
напомнит о прямом своем родстве
с известною шопеновской сонатой.
И тем не мене,
листья будут жечь.
Но дождик уже реже будет течь,
и листья будут медленней кружиться,
пока бульвар и вовсе обнажится,
и мы за ним увидим в глубине
фонарь
у театрального подъезда
на противоположной стороне,
и белый лист афиши на стене,
и профиль музыканта на афише.
И мы особо выделим слова,
где речь идет о
нынешнем концерте
фортепианной музыки,
и в центре
стоит - ШОПЕН, СОНАТА No. 2.
И словно бы сквозь сон,
едва-едва
коснутся нас начальные аккорды
шопеновского траурного марша
и станут отдаляться,
повторяясь
вдали,
как позывные декабря.
И матовая лампа фонаря
затеплится свечением несмелым
и высветит афишу на стене.
Но тут уже повалит белым-белым,
повалит густо-густо
белым-белым,
но это уже - в полной тишине.

А много ли надо?

     Хочу, чтобы сейчас была середина октября, чтобы на улице было холодно, но сухо, чтобы под ногами листья шуршали и солнце светило ясно, но не грело сильно. Хочу идти по скверу какому-нибудь с мороженым в руке и слушать музыку, и знать, что батарейки в плеере хватит еще не на ону прогулку, а денег - не на одно мороженое. Идти так и мечтать. А потом прийти домой и сесть в кресле с кигой Пауло Коэльо. Завернуться в гигантский плед, налить кружку чая, читать и иногда поглядывать в окно. Смотреть, как медленно темнеет, как искажаются очертания предметов, меняется настроение прохожих, как голые деревья становятся зловещими, как шум ветра начинает походить на чьи-то жалобные завывания; смотреть вот так и знать, что меня от всего этого отделяют стены моего дома, а помимо них - стена любви и заботы, оберегающая наш семейный уголок от всего-всего. А потом, отложив книгу, хочу взять телефон и позвонить подружкам. Хочу болтать с ними так, будто ничего между нами не произошло. Потом хочу перекидываться смс-ками с человеком, который любит меня, который всегда мне рад. А потом хочу, улыбаясь, пойти в соседнюю комнату, посмеяться вместе с крошкой-братом, посмотреть вместе с ним «Спокойной ночи, малыши», помахать ему перед сном рукой у пойти дальше по дому - на кухню. Там пить с мамой чай, рассказывать ей о всякой ерунде: о школе, о друзьях, о парне. Засидевшись за полночь, пойти спать. А перед тем как провалиться в глубокий счастливый сон, успеть подумать: «Какой же сегодня был день..А какой будет завтра...»
     И наутро счастливой выйти из дома.